trozosdepastel

El que no quiero ser arranca pedazos de algodón, y la silla cojea.

Las hebras quedan para el recuerdo, el trozo irremplazable.

El algodón en la silla se tambalea, se moja y se seca, se moja y se seca.

Y rechinan ahora los dientes de las patas,

lo que queda de algodón no puede pararlo ahora.

Aparecen y desaparecen, la silla y el algodón,

y se cubre de niebla la habitación,

y no hay forma de saber donde acaba uno, donde empieza otro,

donde la hebra y donde el vacío.

Quién diseñó la silla, que ahora rechina. La diseñé yo, con las manos taradas.

Se rompe la losa de tanto picar,

la grieta escoge siempre el peor camino,

y a la tierra le duele, y lo has hecho tú.

Sangras y lo has hecho tú.

No querías pero lo has hecho tú.

Querías.

Ahora las hebras buscan aliento y rellenan las grietas, se van por el peor camino.

Todo se calma, se calma.

La niebla ha mojado el algodón.

Ya ha cambiado de color.

No quería.

Cambió.